O início de uma história

A rua estava escura. Apenas um poste insistia em faiscar lampejos do que se pode chamar de luz. Botou a mão no bolso para procurar um cigarro. Nada. Só um isqueiro verde, fudido, da Bic. Isso já era por volta das 3h30min.
Fora a penumbra, o silêncio também era assustador. Nenhuma viva alma ousava transitar por aquela noite fria de terça-feira. Também pudera. Além do gelo, uma garoa fina, das mais filha da puta, caia ininterruptamente.
“Só eu mesmo”, pensou. Àquela altura do campeonato valia qualquer coisa. A boca seca do vinho não afastava e sede de entornar mais uma garrafa de qualquer bebida alcoólica. Mas onde?
Parecia que todas as criaturas da cidade haviam sido transportadas para um outro plano. O único movimento visível era o das folhas balançando por conta do peso das gotas. Apesar do frio, não havia o mínimo sinal do vento.
Num rompante involuntário da memória, lembrou que tinha uma ponta no bolso esquerdo da jaqueta jeans. Prontamente foi procurá-la. Estava lá mesmo, em meio a uma nota de R$ 5 completamente amassada.
Pensou em acender. Hesitou.Vai que a polícia aparece. Será mesmo? Numa noite daquelas, bem pouco provável.
Sentiu a fumaça encostar nas paredes dos pulmões e o efeito da erva agir no sistema nervoso. Viu, lá longe, uma luz. Tratou de apagar a bagana rapidamente e jogá-la na grama. Podia ser a polícia. Acelerou o passo.
A luz continuava vindo na sua direção. Neste momento, uma rajada de vento forte soprou, provocando um arrepio na espinha.
O tempo passava e a luminosidade que vinha em sua direção se aproximava lentamente, cada vez mais forte, ofuscando a visão
“Só pode ser algum desses mangolas fissurados em carro com aqueles malditos faróis de xenon”, praguejou.
No entanto, o que ele não percebeu, é que tudo estava estranho demais. E essa falta de percepção poderia lhe custar mais caro do que o esperado.


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